27-abril-2014-domingo. Contra mis derechos, ni la cárcel ni la muerte.
Por Agustín López
El blog: Dekaisone

Cruzo la calle y del otro lado me volteo, extraigo la cámara y dejo plasmada en una imagen fija un instante de un laberinto histórico donde existo marcando un rumbo fijo: La Libertad, una única ambición late en cada célula de mi cuerpo, ser yo, y seguir siendo yo y libre hasta el último día, un derecho que ningún hombre sobre la tierra me puede arrebatar, porque es una concesión divina.

 El sofocante sol hace hervir el pavimento y quema la piel como si la gran masa ardiente se hubiese acercado a este pedazo de tierra a contemplar con asombro la adsorción del talento por la mediocridad de lo inerte. Solo paredes y barrotes hacen la diferencia entre hombre y animal, entre un ser humano y el mismo ser que después de cruzar esa frontera irracional, deja de ser humano y es convertido sin ninguna razón justificable en un desperdicio del poder ejercido por una tiranía.

 Pregunto la hora a una sombra con figura de mujer que circula por la tarde indiferente a su destino marcado por intervalos de lucidez: las 3 y 15,- responde-, como si sus últimas fuerzas se hubiesen agotado en el esfuerzo de la locución. Han transcurrido casi ocho horas desde que el coronel con sus ojillos de verdugo y rostro de zorro domesticado profirió su estúpida amenaza del encierro.
 
La ultima ingestión de comida y agua la había efectuado el día anterior cuando la noche ya se cernía sobre esta ciudad maldita y alejada de Dios. Sin embargo, no sentía hambre ni síntoma alguno de debilidad.

 Asomando los primeros claros del día por las grietas de las paredes recibí la primera llamada del agente Marcos encargado de controlarme- por supuesto ese no es su nombre real.

 Buenos días Valentín- ¿donde estas, en el Globo?
 Sí, pero estoy saliendo para la casa de mi hermana.
 Queremos hablar contigo.
 No hay problemas, espérenme cerca de ahí.

 Tome dos de mis armas de connotado terrorista, la AK 47 de culata recortada marca canon de 12. 1 mega pixels y junto con el porta cohetes de ojivas nucleares interplanetarios Nokia XI colgados a la cintura cruce el barrio aun en los umbrales de sueño y salí al encuentro de los antiterroristas. Unos minutos después atravesaba en un ómnibus todo el parque Lenin que ya iba tomando vida de día festivo. Recordé, que los días festivos para mi habían terminado cuando estuve seguro que la “revolución” era la justificación del avasallamiento y la miseria de mi pueblo y que no volvería a tener uno hasta no verla extinguida. No había llegado al puente del Capri cuando el agente de la policía política vuelve a hacer contacto.

 ¿Valentín, por donde estas?
 Llegando al puente del Capri. Yo me traslado en ómnibus.
 Podemos vernos ahí. En el lugar donde nos vimos hace algún tiempo.
 Sí, claro. Los espero.

 Me bajo del ómnibus y subo el puente rumbo a la Estación de la Policía Nacional Revolucionaria. Antes de llegar donde la vía hace la curva se detiene un lada del cual se baja Marcos acompañado del coronel que había estado al mando del operativo el día 10 y 11 de diciembre frente a casa de Rodiles, cruzan la vía y me extienden la mano. Si digo que correspondo al saludo con repugnancia o desprecio miento. Estrecho la mano de otro cubano que un poder tiránico lo ha hecho ver en mi su enemigo; esta es la base del sostenimiento del los poderes totalitarios, convertirnos en enemigos unos de otros para batirnos por las sobras del poder que de esta forma nos victimiza a todos, negando que fluya el amor al prójimo. Los dos se han acercado risueños, con ese sonreír hipócrita y cínico de los prevaricadores sabiéndose amparados de impunidad.

 Has bajado de peso Valentín. -Dice el agente- mientras los dos suben la acera.
 Si, puede ser la comida o los ejercicios. -Le contesto-
 El cubanito convertido en esbirro hace silencio y el coronel me dice: Valentín, venimos a conversar para que no vayas a Santa Rita hoy.

 Esta orden enmascarada de decencia ya estaba prevista de antemano, estaba en mis pronósticos de dialogo. El coronel no parece haber leído “El Principito” y comete la insensatez de dictar órdenes que no van a cumplir.

 Mire coronel, usted me puede pedir que no haga desorden, que no incurra en escándalo público, que lo respete y me manifieste sin ofensas, y algo más que pueda atentar contra la moralidad y las buenas costumbres de la sociedad, y lo puedo aceptar, pero que no vaya a Santa Rita, se equivoco coronel, usted no puede ni pedirme, ni ordenarme la violación de mis derechos. Solo si me convierte en un cadáver le obedezco.

 La sonrisa de los labios del coronel ha desaparecido, la piel bien cuidada del rostro se le torna de un rosa leve, sus ojillos se engurruñan y le brillan como los de las ranas toros encandiladas por las lámparas de carburo en una cacería por la madrugada efectuada en la sabana 60 años atrás.

 Me he tomado la molestia de venir yo personalmente a conversar contigo, pudiendo haber ordenado encerrarte y ya, creo que debes escucharme.- Dice el hombre con los grados subidos a la cabeza. Esto lo ha manifestado como si su presencia en estas circunstancias me causara honores. Es estúpido creelo, pero pretende darme la impresión de un gesto amable.

 Si anteriormente solo existía el motivo de acompañar a mi hermana para que no fuera conducida al calabozo como el domingo anterior, sin tener un marcado interés por asistir al desfile de las Damas de Blanco en Santa Rita, ahora las palabras del coronel hacían mi asistencia un caso de vida o muerte donde el honor de toda mi vida se ponía en juego. El coronel demostraba ser un necio si había pensado en algún momento que yo desistiría acatando su prepotencia. La escuela de sicología de la Gestapo castrista le estaba fallando.

 Lo estoy escuchando coronel, pero es inútil lo que usted persigue, yo nunca había ido a Santa Rita porque el domingo es el día que yo más trabajo, pero sabe porque estoy yendo ahora, por el encierro que le hicieron a mi hermana el domingo pasado para que no asistiera.

 ¿Cómo, a tu hermana la encerraron? ¿donde? Me dice como si lo ignorara.
 Si, en la unidad policial de Santiago.- Le contesto por decencia, pero no es la primera vez que el coronel me miente con descaro-. Mire, creo que me está amenazando y de esta forma terminamos de conversar, vamos para que me encierre.
 El agente entonces intenta que la comunicación no se corte, pero no lo dejo.
 Oye que se acabo por hoy dije, no tenemos más que hablar, a mí solo me ordena el que esta allá arriba. -Y señalo con el dedo hacia el cielo.
 Prefieres estar encerrado – dice el coronel-

Claro, porque fuera me tiene que dar un tiro en la frente para no moverme; vamos.. y hecho andar hacia el lada estacionado al otro lado de la calle. Mis últimas palabras hicieron pasar del rosado pálido de antes a un rosado más intenso las mejillas del coronel, estuve seguro, que aunque había tenido la amabilidad de venir a detenerme, en un caso critico donde pudiera perjudicarle más profundo también tendría la cortesía de ordenar a otro secuas la extinción de la vida terrenal. Este desafío me gustaba, lo disfrutaba como la conquista de una mujer hermosa.

Marcos entra primero al asiento trasero y luego yo. El coronel se sienta al volante arranca y da un giro en U en medio de la vía tomando rumbo a Calabazar, justo encima del puente pregunta que donde está la estación más cercana. Atrás, a unos metros de donde estábamos, va en sentido contrario- le digo gustoso de orientarlo. Da otro giro en U con algo de brusquedad como si no estuviese conforme de lo que hacía y regresa sobre su recorrido.

 No ha sido mi intención ofenderle coronel, pero cumpla usted con su trabajo. En una ocasión le dije que siempre y en cualquier lugar podríamos conversar, pero que cuando hubiesen amenazas, ofensas o golpes se acababan las palabras. Hoy se acabaron.
 
El oficial convertido ahora en un sátrapa prepotente deja el lada frente a la estación, se baja con toda la autoridad que le da el poder y cruza la calle perdiéndose detrás de la puerta. El agente que ha quedado conmigo lo noto algo desorientado, quizás a él también los estudios de sicología le habían dado una percepción diferente de mi perfil sicológico, nutriéndose de una forma equivocada de mis sentimientos cristianos.

 Valentín, mira nosotros solo no queremos que no vayas hoy a la actividad.
 Mira mi hermano, de la única forma que no voy es que ustedes me encierren, ustedes están muy equivocados, y ya hoy no quiero hablar más, te doy la oportunidad de hablar otro día sin que se les ocurra amenazarme.
 Bueno, llama a tu hermana y dile que no vaya
 Vez, ustedes se equivocan mucho, yo nunca haría eso.

 El esbirro regresa ahora con todo su esplendor de verdugo ordenado por el presidente, solo le falta el uniforme de la Gestapo y la esvástica alemana para demostrar ser un autentico naci de los años 40.
 Vamos- dice con autoridad-.

 Me bajo y le digo: Voy apagar el teléfono. Ya esta vamos.
 El coronel va delante, yo en el centro y el agente al final. El agente me pide el teléfono para rectificar que este apagado. Esto me molesta.

 Oye, te dije que lo apague, tú sabes que no miento.
 Entramos y me entregan a un policía uniformado que me pide el carnet.
 No lo traigo, pero te doy el número.

- - - -

No lo había traído con toda intención, tenía la seguridad que me iban a detener, sino en aquel lugar, en casa de mi hermana, estábamos amenazados con anterioridad, de cualquier forma ellos no asientan este tipo de arbitrariedades en las bitácoras de la unidad policial, solo se quedan con el carnet y a la salida lo devuelven, en algunos casos lo pierden para causarle daño al propietario. Mis datos personales, al igual que las de los demás pensadores diferentes los tienen bien controlados.

 Por unos segundos ambos hablan con los uniformados y luego se marchan. Uno de los jóvenes con el grado de suboficial me hace una señal para que le siga, abre una reja y espera que yo pase, luego la vuelve a cerrar. Caminamos unos metros a la derecha y bajamos una corta escalinata hasta un saloncito amueblado con unos bancos de cemento y un buro en el centro detrás del cual están sentados dos policías, un blanquito de ojos claros con grados de suboficial también y un negrito de cara afilada y ojos saltones, sobre el buro permanece un libro abierto que el blanco garabatea con un lapicero. Me miran con curiosidad y desconcierto a la vez.

Buenos días- les digo- y con cierta indiferencia responden al saludo como si las palabras escuchadas fuera una rareza anacrónica salidas de un cuerpo invisible.

 Siéntese- termina por decir el que manipula el lapicero.

 Me desplazo hacia el banco y quedo frente al buro. El negrito se marcha y en eso baja otro mestizo que se dirige al suboficial que visiblemente inconforme manipula el lapicero por sobre el libraco, se lo lleva a la altura de los labios y luego vuelve a colocarlo sobre el papel sin escribir nada, levanta la vista y me observa con una mirada ingenua y vacía.

 Ponte fuerte, -le dice el recién llegado-si no te lo bajan con orden de arresto no los recibas.

 No estoy seguro si se refería a mí, que no me habían llenado acta de detención o a otras irregularidades con los detenidos anteriores. Los reglamentos en las unidades policiales son violados constantemente bajo la impunidad del poder absoluto. El poder judicial carece de efectividad, abogados y fiscales responden únicamente a los intereses del estado y no de la justicia real. El joven, visiblemente contrariado masculla unas palabras y hace uso de una obscenidad, luego baja la vista de nuevo al papel y queda pensativo. El otro antes de salir le dice: cuidado, no hagas de bobo que te van a joder.

 Colóqueme sobre la mesa todo lo que lleva encima- me dice el suboficial.

 Me zafo el cinto y descuelgo las dos mortíferas armas de terrorista, primero la AK 47 marca canon y después el porta cohetes Nokia XI, saco de mis bolsillos los restos del dinero que me había enviado mi hija del país de los malos donde escapo para seguir siendo buena y lo deposito sobre la mesa, cuando el uniformado nota la cantidad de monedas de a 20 se ríe y mueve la cabeza de un lado a otro con gesto de incomprensión. Son para los ómnibus- le digo- también con una sonrisa de complacencia en los labios.
 
Me retiro y vuelvo al banco. Con una gran parsimonia demostrando lo aburrido que le está siendo el trabajo comienza a tomar datos de las dos descuartizadoras armas, intenta abrir la recamara de proyectiles de la canon pero no es experto en este tipo de sofisticado armamento y la vuelve a colocar sobre la mesa.

 La marca canon es buena, verdad. -me dice-
 Si, son buenas.

 Ahora toma el Nokia XI y también intenta destaparlo, al yo notar que puede romperlo y recordar que en una detención anterior un agente me rompió una cámara en el mismo intento, le digo: me permite, yo lo abro. Lo tomo y lo destapo, saco la batería y la memoria y se las entrego, él la revisa y parece tomar algunos datos luego los deposita en la mesa.

Sabes, creo que no vas a estar mucho tiempo en esto, por lo que he podido apreciar en estos minutos, pareces una persona tendiente e lo correcto, y esto no funciona así, si quieres te doy mi número de teléfono para si tienes algún problema. Me mira y no dice nada, es un producto manufacturado mas creado por el sistema, pero sin duda está comenzando a pensar.
 El negrito que estaba anteriormente regresa y se sienta a su lado. Espero que termine con el libro donde ha asentado mis pertenencias y le digo:

 Según la legalidad tengo derecho a una llamada por teléfono. Me la pueden dar.
 No se le dará

Entonces, ustedes que tienen la obligación de velar por la legalidad, la están violando. ¿puedo hablar con el político o el jefe de unidad?
 No lo creo -me contesta el negrito-.
 Si yo les preguntara que en que reglamento, ley legal o constitucional se basan ustedes para tenerme encerrado aquí, ¿qué me responderían?
 Nada, esto es asunto de la CI
 A, entonces la CI que no se qué cosa es y ustedes no se atreven a decirlo, te trae a una persona y la encierra en un calabozo y ustedes no piden explicación. Tú sabes que los ejecutores del delito de abuso de poder son ustedes.

 Los muchachos se miran el uno al otro, nunca sabrían que contestar ni tendrían argumentos con alguna base legal para hacerlo, comprendo que ellos son simples objetos manipulables y ya no le digo más.

 Quítese los cordones- me dice- el blanquito.
 Le ronca los timbales -me digo- lo tedioso que son de poner los cordones en estos viejos zapatos, pero no me rebelo, ni doy explicaciones, obedezco con docilidad pensando en que debo usar zapatos sin cordones como en otras ocasiones, pero los que tengo están demasiado usados.

 El muchacho uniformado toma un mazo de llaves y me indica que lo siga, subimos unos escaloncitos hacia la derecha y abre un candado, empuja una reja que da a un corto pasillo con una hilera de calabozos a cada lado, abre el candado de uno de los calabozos donde se encuentran dos individuos, entro, y después lo cierra y se marcha. El chirrido de las rejas al abrirse y cerrarse da la impresión de estar en un filme carcelario de los años 60 donde ahora me siento como el protagonista principal.

- - - - -

Buenos días, puedo sentarme. Le digo a los dos reos desconocidos
 Buenos días: sí, claro, -me contestan casi a coro- mientras el que está en la litera de cemento en la parte inferior empotrada a la pared a mi lado izquierdo recoge los pies y hace un espacio. Es un joven aindiado, delgado, de cara agilada y ojillos vivaces. Me siento y observo al otro individuo que me queda al frente. Se trata de un negro cincuentón de pronunciadas entradas que le llegan hasta la cocorotina, en la mandíbula superior se nota la falta de algunos dientes, tiene aspecto de hombre rudo. Ambos dan la impresión de ser personas humildes.

 Me siento en el duro cemento y hago una presentación muy directa presintiendo que vamos a estar unas horas compartiendo el mismo espacio.

Soy Agustín López defensor de Derechos Humanos, para servirle en lo que pueda- les digo- mientras les extiendo la mano. ¿Saben lo que es eso?
 El muchacho niega con la cabeza y el negro dice: yo sé algo.
 Miren, defensor de Derechos Humanos está considerado como opositor al régimen, contrarrevolucionario, anticomunista. Entienden, yo soy un contrarrevolucionario, un anticastrista que quiero acabar con el régimen y la revolución, pero sin violencia.
 Y ahora ¿por qué te encerraron?, pregunta el joven, mientras el negro se queda mirando.

 Iba para Santa Rita a reunirme con las Damas de Blanco, la policía política que nos reprende no querían que asistiera. Yo soy un hombre libre y actúo con esa libertad siempre que no haga daño a otros, es mi derecho.

 ¿Y que mas hacen ustedes?
Damos a conocer al mundo los abusos del poder, las injusticias cometidas por el estado que los medios informativos ocultan, las violaciones de derechos. ¿Conoces la declaración universal de los Derechos Humanos.
 No, ?que es eso?
 Son los derechos que te condicionan a vivir con dignidad como una persona humana, por ejemplo: recibir un salario justo que te permita el sustento sin tener que denigrarte. Libertad de pensamiento y de palabra, poder decir lo que piensas y sientes en cualquier lugar sin que nadie te lo impida, elegir libremente un lugar para formar tu familia, salir y entrar al país, lo que estuvo prohibido durante más de 50 años.

 Claro -dice el joven- eso no le conviene al estado, por eso los encierran. Yo llevo cuatro días encerrado por un leve accidente de tránsito que solo llevaba una multa. Iba circulando debajo de la lluvia, una patrulla perseguía un auto e inesperadamente se coloco delante del mío y freno, le di un golpecito cerca de un foco trasero, ni la pintura perdió. Me llevaron al tribunal y ya ves donde vine a parar. Llevo tres días sin bañarme ni lavarme la boca, estuve dos días plantado sin comer para un cambio de medidas, pero ayer comí porque me dijeron que plantado no había cambio de medida.

 Yo también llevo tres días sin bañarme- dice el cincuentón- y no me han permitido comunicarme con mi familia. La mujer que estaba conmigo se peleo con la que tengo ahora, el hijo me golpeo por la cabeza con unos chacos y yo cogí un machete, el salió corriendo y nada mas paso. Llego la policía y le entregue el machete, no hubo acusación, le tengo gran cariño al muchacho, desde entonces me trajeron aquí y solicitaron una fianza de 200 pesos, pero no me dejan comunicarme con mi hermana para que traiga el dinero.
 ¿No te han permitido llamar por teléfono?
 No.
 Ves eso es una violación de derecho. Entonces llevan casi cuatro días sin agua, ni jabón, ni cepillo, ni pasta.
 Así es, tenemos una peste de los mil demonios.
 Que puedo hacer para unirme a ustedes -me dice el indio-
 Ya, te doy mi teléfono y contactamos para que te instruyas. ¿Dónde trabajas?
 De botero.
 Legal o por la izquierda.
 Por la izquierda, el carro no es mío.
 El negro interrumpe.
 ¿Tú crees que es justo lo que hacen conmigo?. Yo soy un trabajador de la constructora y ya llevo tres días sin ir al trabajo, pero eso a nadie le importa.
A mi si me importan estas injusticias, por eso quiero cambiar el poder, pero sin violencia.
 Eso es bueno, lo que no se puede hacer es contrarrevolución.
 Es el mito con el miedo inculcado por más de cinco décadas que le ha brotado como un reflejo incondicionado, la costumbre que le garantiza sobrevivir desposeído de la voluntad individual y convertido en un objeto con semejanza de homo sapiens.
Lo miro con detenimiento, su ingenuidad doblegada a la resignación del esclavo a pesar de ser negro no se corresponde en nada con la de los cimarrones. Los primeros hombres libres e independientes de Cuba.

 No, estas equivocado, lo que hay que hacer es contrarrevolución. De hecho yo soy un contrarrevolucionario. Dime: ¿Qué es la revolución en la práctica más que todo estas injusticias. El hombre no puede vivir de su trabajo y se ha corrompido, la revolución es demagogia, el arte de mentir con desvergüenza, la consolidación de la hipocresía, convierte al hombre en un ser aborrecible, deshonesto, estafador, ladrón, abusador, oportunista, inmoral y otra decena de abominables comportamientos que se han hecho tan cotidianos como ir al baño. Si puedes, arguméntame lo contrario.
 No, no puedo, lo que dices es cierto.

 Te han metido la palabra “revolución” en la cabeza como algo bueno, sin embargo tú y muchos saben que no sirve, pero tiene poder para molerte los huesos, es miedo y no tiene nada que ver con la justicia, a ver, has trabajado toda tu vida y ¿Qué tienes, más que miseria?. Entonces lo que hay que destruir es la revolución mi hermano, esta bueno ya de ese cuento que la revolución es bondadosa, eso fue lo que nos durmió. Fidel Castro traiciono a todos con su elocuente demagogia, el pueblo para él era solo un alimento de su egolatría y el sostén del poder.

 Pero tu sabes defender tus derechos,- me dice-
 No se trata tanto de saber como de tener dignidad, el que tiene dignidad no se somete, busca el conocimiento, no hay peor ciego que el que no quiere ver.

 - - - -

Se siente el chirrido de las rejas y aparecen dos uniformados averiguando el estado de los detenidos. Un joven con grado de suboficial y un mulato que frisa los 60 ostentando sobre las hombreras el grado de capitán. El reo cincuentón con una visible demostración de sumisión suplicante le cuenta a los aparecidos su situación y que no le han dejado comunicarse para lo de la fianza.

El capitán murmura: eso es una mierda, horita te vas. El muchacho, mas frio e indiferente hace algunas observaciones sobre su caso, sin dudas sabe que a los recién llegados solo les interesa su estado como cuestión de trabajo y no con sentido humano. De lo contrario lo menos que hubiesen podido hacer era haberle suministrado aseo personal y no mantenerlos allí como si fueran ratas, independientemente del delito cometido. Espero que ambos terminen y les digo:

 Quiero saber algo, ¿me pudiera decir algunos de ustedes porque estoy encerrado?
 El capitán me mira de reojo, está a un lado de la reja y me atrevería a decir que se ha corrido más para no enfrentar mi mirada, la parte del rostro que puedo ver refleja incomodidad. El joven suboficial me mira de frente y me dice: ¿qué edad tiene usted padre?
 58 años, necesito saber qué delito he cometido para estar detrás de las rejas.

 Me deja los ojos fijos con una mirada ingenua, casi curiosa. Espere, ahora se lo digo, contesta y se vuelve. El capitán sin decir nada se escapa por el otro lado. Estoy seguro que no regresara a darme una respuesta. Al cabo de unos minutos el subteniente regresa.
 Su delito es CR.
 Y me puedes decir que es CR, en que código penal se encuentra. Es un delito plasmado en la legalidad, en la constitución, es algo real, definible contemplado en las leyes del país. Tiene que ver con la defensa de los Derechos Humanos.

 El muchacho se queda mirándome con asombro, su rostro no denota indiferencia ni incomodidad como el del capitán, trata de esbozar una sonrisa de cumplido pero no le brota, no se arriesgaría a responder lo que conoce: la injusticia del poder; entonces le ayudo a la respuesta evasiva que no se atrevería a decir con firmeza. En mi juventud también tuve indecisiones.

 Estoy aquí por ser defensor de los Derechos humanos: entonces CR se refiere al delito de Defensor de Derechos Humanos.
 Mueve la cabeza hacia un lado y se siente obligado a la afirmación: si
 O sea- repito con más énfasis- mi delito es defender los Derechos Humanos, por eso estoy dentro del calabozo, por eso puede interceptarme la CI en la calle y entregarme a ustedes y ustedes sin pedir explicación meterme tras las rejas. Ustedes, los uniformados comprometidos en defender la legalidad la están violando, ejecutan el delito.

 El joven me escucha con atención, no me cambia la mirada ni escapa como hizo el capitán. En su mirar descubro una mezcla de compasión y confusión sin reflejos de indolencia. Casi me pregunta ¿qué hacer, que responderme?. Este ataque de ética y responsabilidad para con la exigencia de justicia no era para él, sino para el capitán, el jefe de unidad o el político, pero ninguno se atrevería- pienso- a enfrentar el desafío con la única posibilidad de salir airoso por medio de la fuerza y no de la transparencia o la razón.

 Desde el comienzo en pedir una explicación sobre un inexistente delito que me implicaba estar dentro del calabozo, conocía que era la CI y la CR. Las primeras siglas identificaban a la policía política como contrainteligencia, las segundas a la contrarrevolución, un delito indefinido a términos legales y constitucionales, solo precisado por la fuerza del poder por encima de toda razón de justicia. Así como no es definible el concepto real de revolución, CR tampoco es un término concreto, en la realidad es una expresión de la fuerza siempre mutante a las exigencias dictatoriales. Delito de CR puede ser desde repartir una declaración de Derechos Humanos hasta manifestarse contra un hecho de corrupción evidente si las personas involucradas pertenecen al partido comunista.

Desde luego, en mi caso era aplicable el concepto mutante, hacia de periodista independiente, bloguero, defensor de derechos humanos y todo lo opuesto a la turbulenta amalgama de denigración humana surgida y nutrida desde ese concepto indefinible de “revolución” socialista, antes del siglo XX, ahora del siglo XXI.

No le digo nada mas al joven que permanece por unos segundo más petrificado del otro lado de los barrotes, como si esperara que yo de reo le diera la orden de marcharse, no me sentía satisfecho, no con la respuesta de que mi delito era el de defender los Derechos Humanos dada por el joven, sino, con que no había sido el jefe de unidad, el político o el capitán que según supe más tarde actuaba de superior quienes me la dieran.

 El joven dio la espalda y se marcho después de otro chirrido de las rejas. Yo subí a la litera de arriba, me descalce y me tendí en el duro cemento colocando un zapato de almohada, a través del cuadro enrejado de la ventana se veía un pedazo de cielo azul con algunas relucientes nubes blancas, debajo, la negra silueta de una tiñosa con las alas extendidas deambulaba confiada en su vuelo, pensé en los tapiados, en los que durante años estuvieron encerrados en las mazmorras castristas producto de esa palabra solo definible en términos de la fuerza y el abuso de poder sicológico y físico, esa palabra inventada por el sátrapa que había destruido la dignidad de mi pueblo cubano, esa palabra cargada de misantropía que quisiera borrar de todos los diccionarios del mundo y la historia y no escucharla más en los labios de ningún ser humano: “revolución”.

Sentí vergüenza por no haberme convertido desde el primer día que nací en un contrarrevolucionario. Ya era cerca del medio día y me sentí agotado. Le pregunte a mis compadres de celda que si en la noche entregaban colchonetas, escuche a uno afirmándolo y le respondí mientras me quedaba embelesado: entonces dormiremos bien. Un tiempo después sentí nuevamente la estridencia de las rejas que se habrían, alguien me pregunto si iba a almorzar, sin abrir los ojos le conteste: yo no como encerrado por ningún delito.

 El cincuentón después del almuerzo dijo que tenía que usar el cagadero, un hueco en el cemento colocado al descubierto detrás de las literas, la peste se mezclo con el olor nauseabundo disuelto en la celda, el joven delgado le dijo que pidiera agua para echarle, estoy algo acostumbrado a lo rudo, pero sentí vergüenza por dignidad. De este lado los hombres parecían valer menos que las ratas.

Le dije al cincuentón: quieres saber si les importas algo, dile que tomen mi dinero para tu fianza, así lo hizo, llamo al calabocero y este le contesto que tenía que esperar. Ves, no les importas mucho como ser humano, es lamentable. El se quedo mirándome agradecido diciéndome que enseguida que saliera me devolvería el dinero. No te preocupes -le dije- solo llégate a Capdevila y dile a mi hermana que me tienen encerrado. El dinero si algún día te acuerdas me lo devuelves.

 Un tiempo después sentí que me llamaban, presentí que era para liberarme pero ya me estaba acostumbrando y no me sentía del todo incomodo adentro, cuando tu espíritu esta en paz el hambre puede parecer repletes, quizás unos días allí me darían nuevas experiencias para escribir desde lo incomprensible hermosas paginas para destruir la “revolución”, lo más difícil seria mantenerme sin comer, ¿qué diría el coronel si le comunicaran que yo no quería salir del calabozo si él no venía a sacarme, al fin y al cabo el era quien me había encerrado?

Con lentitud me levante y me calce los zapatos, baje de la litera, me despedí de los nuevos conocidos asegurándole que me preocuparía por ellos. El policía uniformado que me saco de la celda era un mulato de rostro picaresco, me llevo hasta el mismo saloncito de por la mañana y me entrego las pertenencias, otra vez me apoderaba de mis armas de destrucción masiva, revise los cargadores del AK- 47 y del porta cohetes, todo estaba en orden, la bolsita con el dinero también. Al indagar por la situación de la fianza para el cincuentón, el mulato que me había sacado del calabozo y ahora permanecía sentado tras del buro me aseguro que ya la habían puesto y que el otro reo saldría al otro día por la mañana.

 Hermanos, ustedes la policía que debe velar por la legalidad son el arma ejecutora de las violaciones, piensen en lo que hacen, no siempre van a tener impunidad.

 Tome por último los cordones de los zapatos, intente ponérselos correctamente pero me demoraba, los introduje en la mitad de los ojales algo contrariado y pensando que debía hacer que ellos los ensartaran, de lo contrario no me marcharía, pero cuando miré el rostro del joven cambié de idea, al final tendrían que obedecer las órdenes de los superiores.

Atravesé el pasillo detrás del uniformado y salí abrazando el bochorno de la tarde. Mire hacia el cielo buscando la tiñosa, pero no la vi, parece haber descendido sobre alguna carroña. Hay pueblos que son tan necios que aplauden sus desgracias y bendicen sus miserias.

 ¿ Qué hacemos nosotros aquí?. Nosotros vivimos sin vivir y somos muertos insepultos ¿no es verdad?. “El sepulto de los vivos”. Fiodor M Dostoievski

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